Há mães que existem no passado e não param de existir. Que foram e ficaram, de um jeito que a morte não sabe explicar. Que a gente chama baixinho, às vezes, só para ver se ainda atende.
Há mães que estão longe e por isso a gente mede a distância em saudade, não em quilômetros.
Há mães que estão aqui, do lado e a gente às vezes esquece de olhar, de verdade olhar, como se o que é constante fosse eterno por direito.
Há mães que um dia seguraram a vida nas mãos e a vida foi embora. Essas carregam uma ausência com tanto cuidado que parece presença.
E há as mães que escolheram. Que abriram a porta, o colo, a casa. Que não geraram no corpo mas geraram no amor, que é onde as coisas reais acontecem. As mães de patas, de patinhas, de olhos que não falam mas entendem tudo.
O amor materno não tem uma forma só. Tem todas.
A que está, a que ficou na memória e a que a gente abraça de um jeito que nem sempre tem nome.
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